Capitolo 27: Il Furto del Ricordolo

La calma era una menzogna. Una menzogna ben confezionata, elegante, ma pur sempre una menzogna. Nei giorni che seguirono il mio confronto con Clelia, il campus della Bocconi era avvolto in una quiete innaturale, la stessa che avevo imparato a riconoscere sui campi di battaglia prima di una carica di cavalleria. È il silenzio in cui ogni soldato trattiene il respiro, un vuoto carico non di pace, ma del peso del metallo che sta per scontrarsi. L'ultimatum di una settimana era una spada di Damocle sospesa sulla mia esistenza, e ogni ora che passava sentivo il filo farsi più sottile, la lama oscillare più vicina.

Micaela era la mia ombra, il mio scudo, la mia ancora in quel mare di follia. La sua presenza era una costante rassicurazione, ma anche un promemoria costante del pericolo. La sua possessività, nata da un'anima che ricordava antichi tradimenti, era diventata una barriera quasi fisica contro il mondo esterno. Tuttavia, sapevo che la sua tenacia non sarebbe bastata contro un nemico che poteva piegare il tempo. Damiano, dopo l'umiliazione subita, era diventato un fantasma. Un leone ferito ritiratosi nella sua tana per pianificare la caccia. Non era nella sua natura accettare una sconfitta. Il suo silenzio era più minaccioso di qualsiasi sfuriata.

Fu un pomeriggio, mentre attraversavo la piazza centrale dell'università, che il mio istinto di condottiero, affinato in millenni di agguati e strategie, iniziò a pizzicare. Era una sensazione quasi fisica, un'alterazione nell'aria, come quando il vento cambia direzione un istante prima di una tempesta. E la fonte di quella perturbazione era lì, al centro della piazza.

Alexis. E definirla un'apparizione sarebbe stato riduttivo. Era un evento. Indossava una voluminosa gonna a balze di taffetà nero, abbinata a un corpetto di pelle attillato. Ai piedi, monumentali stivali platform con inserti al neon che lampeggiavano di un rosa fucsia. I suoi capelli, dello stesso rosa shocking, erano tagliati in un caschetto geometrico, e il suo viso era una maschera di porcellana esaltata da un trucco elaborato e da lenti a contatto viola. Accanto a lei, la sua corte personale non era da meno in quanto a stravaganza. Non era la loro eccentricità a mettermi in allerta. Era la sua calma. Quella furia caotica era scomparsa, sostituita da un'espressione enigmatica, il sorriso di chi è a conoscenza di un grande e terribile segreto. Non sapevo perché, non avevo prove, ma il mio istinto urlava che lei era la chiave, l'arma che il nemico stava affilando nell'ombra.

Decisi di fare una cosa che raramente mi ero concesso nella mia lunga esistenza: improvvisare. Iniziai a seguirla, mantenendomi a distanza. E fu allora che il caos decise di unirsi alla mia missione di spionaggio. La mia aura, amplificata dal mio corpo ormai allenato, trasformò la mia passeggiata in una commedia slapstick degna di un film muto. Mentre mi muovevo con la concentrazione di un predatore, intorno a me si scatenava l'inferno della goffaggine. Un ragazzo che stava leggendo camminando alzò lo sguardo su di me, i suoi occhi si sgranarono, e andò a sbattere con la precisione di un proiettile contro un lampione, accasciandosi a terra in un gemito. Due ragazze che chiacchieravano si voltarono a guardarmi all'unisono; non vedendo dove andavano, si scontrarono testa contro testa con un suono sordo e comico. Un fattorino in bicicletta, ipnotizzato dalla mia figura, sterzò bruscamente e finì dentro una siepe, da cui spuntavano solo le sue gambe che scalciavano. Uno studente lanciò il suo zaino a un amico, ma distratto da me, lo lanciò troppo alto. Lo zaino volò in un arco perfetto e atterrò in testa a un professore, facendogli cadere gli occhiali. Ero un buco nero di attenzione, e intorno a me la normalità collassava in un vortice di incidenti ridicoli.

Ma io avevo occhi solo per Alexis. La seguii fino a un corridoio deserto, illuminato da una luce fredda e verdognola. La trovai da sola, di spalle. Era il momento.

Mi avvicinai in silenzio. La mia mano si posò sulla sua spalla. Il contatto fu come una chiave. Il suo corpo si irrigidì.

Chiusi gli occhi e forzai la mia coscienza oltre il velo della sua. Non fu un'immersione pulita, fu uno schianto. Fui travolto da un uragano di frammenti inutili, un rumore di fondo che era la colonna sonora della sua esistenza. Schegge di schermi luminosi mi accecarono: volti sorridenti in fotografie artefatte, cuori digitali che piovevano come grandine tossica, commenti velenosi mascherati da complimenti. In sottofondo, una musica martellante, un ritmo sintetico e privo di anima che mi aggrediva le tempie. Era il caos di una mente giovane e insicura, disperatamente affamata di attenzioni.

Spinsi oltre quella tempesta di vanità, cercando una traccia, un filo di coerenza nel suo recente passato. E lo trovai. Ma non era ancora quello che cercavo.

Un'immagine si solidificò, vivida e sgradevole. Un corridoio dell'università, un ragazzo dall'aria timida che camminava a testa bassa, stringendo a sé una pila di libri. Vidi attraverso gli occhi di Alexis mentre, con un ghigno complice rivolto alla sua corte, allungava uno dei suoi monumentali stivali platform e faceva lo sgambetto al malcapitato. Sentii il tonfo dei libri, la risata acuta e crudele di lei che si univa a quello della sua corte. Per un istante, percepii la sua emozione: non pura gioia, ma un brivido febbrile di potere, l'effimera e patetica soddisfazione di chi, sentendosi debole, ha bisogno di dimostrare la propria forza calpestando qualcun altro.

Un atto di volgare prevaricazione. Un'informazione inutile per la mia missione, ma un ritratto impietoso della sua anima fragile.

Ignorai il ricordo sgradevole e cercai più a fondo, sondando oltre la sua aggressività superficiale. Cercavo la fonte di quella nuova, strana calma che avevo percepito in lei [cite: 256-257][cite_start], quel segreto che aveva placato la sua perenne e caotica furia. E fu allora che la sua mente, finalmente, mi concesse l'accesso.

Il ricordo mi travolse.

Non ero più nel corridoio, ma in un luogo che sfidava la logica. Un attico. Immenso, minimale. Pareti di vetro si affacciavano su una Milano notturna. Il pavimento era di un marmo nero così lucido da sembrare acqua solidificata. Ero nel corpo di Alexis, e provavo la sua stessa soggezione.

Di fronte a me, seduta su una poltrona che sembrava scolpita nell'ossidiana, c'era Clelia. Era una visione. Indossava un sontuoso abito nero: un corpetto di velluto attillatissimo e una lunga e ampia gonna di seta che si spargeva intorno a lei come una pozza d'inchiostro. Lunghi guanti neri le coprivano le braccia, e sulla testa portava un cappello a tesa larghissima, che proiettava un'ombra misteriosa sul suo viso. Accanto a lei, in piedi, c'era Damiano, elegantissimo in un impeccabile doppiopetto grigio antracite. La sua posa era rigida, la sua espressione tesa.

La scena era surreale. Due servitori in livrea si muovevano come automi difettosi. Uno, nel servire il tè, tremava così tanto da mancare la tazza, lasciando una goccia sul marmo. L'altra, portando un vassoio di pasticcini, scivolò su quella stessa goccia. Un macaron al pistacchio si librò in aria, diretto con precisione balistica verso la spalla di Damiano.

Il tempo si fermò.

Non un suono, non un respiro. Il macaron era sospeso a mezz'aria, una gemma verde brillante congelata nella sua traiettoria.

Clelia si alzò con una grazia predatoria, i suoi tacchi che non emettevano alcun rumore sul marmo mentre si avvicinava al pasticcino, afferrandolo tra le dita guantate con la precisione di un falco. Poi, si voltò verso il servitore, paralizzato con il vassoio ancora inclinato nella mano tremante. Lo raggiunse con una lentezza studiata, fermandosi a un palmo dal suo viso terrorizzato. Con un movimento deliberato, gli portò il macaron davanti agli occhi e lo spezzò in due, lasciando che le briciole cadessero sul pavimento come cenere.

Il suo sguardo, nero e insondabile, lo inchiodò. "Pulisci," ordinò, la voce un sussurro che tagliava come una lama. "E lascia la mia casa".

Si voltò, tornando al suo trono con un movimento fluido, spolverandosi le mani guantate come se si fosse liberata di un fastidio insignificante. Si lasciò cadere sulla poltrona con un sospiro annoiato, rivolgendo a Damiano uno sguardo carico di sufficienza.

"La qualità del personale in quest'epoca è a dir poco deplorevole," mormorò, il tono intriso di un disgusto quasi teatrale. "Mancano di grazia, di portamento... mancano persino della coordinazione necessaria per fallire con un minimo di stile." Scosse lievemente la testa, come se contemplasse un mistero desolante. "Questo mese è il terzo che licenzio."

Con un cenno impercettibile, il tempo ripartì. Il servitore barcollò, confuso, mentre il vassoio gli scivolava di mano, aggiungendo un secondo disastro al primo. Damiano si irrigidì, togliendo una briciola immaginaria dalla spalla, il suo volto una maschera di disgusto e frustrazione. Clelia, ora riseduta, incrociò le gambe con la grazia di una regina.

"Dicevamo," riprese, come se nulla fosse accaduto, il suo sguardo che passava da Damiano ad Alexis. "Fratello, fratello, fratello... sei stato proprio fregato. E, peggio ancora, sei stato sconfitto sul tuo campo di battaglia preferito: la logica".

Damiano si ricompose, il suo tono teso. "Non sottovalutarlo, Clelia. C'è più in lui di quel che sembra. Non è solo carisma. La sua calma, il modo in cui argomenta... è quasi innaturale”.

"Innaturale?" replicò lei, abbassando la mano per rivelare un sorriso di pura superiorità. "O semplicemente superiore? Tu hai cercato di domarlo con le regole della tua piccola arena accademica. Hai portato un coltello a un duello tra divinità. Patetico".

"E allora qual è il tuo grande piano, sorella?" sibilò Damiano, punto sul vivo. "Lo inviterai a prendere un tè e lo ipnotizzerai con la tua... presenza?".

"Il mio piano," disse Clelia, alzandosi, "è più sottile. E più crudele. Perché non attacca il condottiero, ma lo studente". Si voltò verso di me, Alexis, che ero rimasta in silenzio, una spettatrice terrorizzata e affascinata. "Avvicinati, mia cara," disse, indicando il divano bianco. "E siediti".

Mi avvicinai, sentendomi una falena attratta da una fiamma nera.

"Quel ragazzo non si combatte sul suo terreno," continuò Clelia, tornando a sedersi. "Tu devi combatterlo dove lui è assente, dove è vulnerabile. Nella burocrazia".

Un lampo di comprensione attraversò il volto di Damiano. "Il libretto accademico di Ernesto Rossi," mormorò. "È un disastro. Voti appena sufficienti. Se non passa il prossimo esame... verrebbe espulso".

"Esatto," concluse Clelia. "E qui entra in gioco la nostra piccola furia rosa. Lei e le sue amiche diventeranno il tuo strumento. Dovranno assicurarsi che il giorno dell'esame di Storia Romana, lui non si presenti in aula".

Damiano la guardò, ancora esterrefatto dalla logica impeccabile, ma allo stesso tempo limitata, del suo ragionamento. "Capisco la strategia," disse, la sua voce un sussurro teso. "Ma quindi? Cosa risolveresti facendolo cacciare dall'università? Sarebbe solo una piccola vittoria burocratica”.

Clelia sorrise, un movimento quasi impercettibile delle labbra. Si portò di nuovo la mano guantata alla bocca, nascondendo a malapena un ghigno di superiorità. "Ah, di questo, fratello, non ti devi preoccupare," mormorò, il suo tono intriso di una condiscendenza quasi affettuosa. "Diciamo solo che così lo allontanerei da quell'ambiente insulso che tu, per qualche motivo, ti ostini a frequentare". Abbassò la mano, rivelando il suo sguardo glaciale. "E lo intraderei verso la Grande magnificenza che solo io posso donargli”.

Si rivolse a me, Alexis. Vidi i suoi occhi neri da vicino, sentendo un brivido di terrore e ammirazione.

“Tu lo farai,” disse, non come una domanda, ma come un dato di fatto. “Lo farai perché questo ti darà la tua vendetta. E perché te lo sto ordinando io”.

La visione si interruppe.

Riaprii gli occhi. Ero di nuovo nel corridoio. La mia mano era ancora sulla spalla di Alexis. Lei mi fissava, il suo sguardo vuoto. Erano passati solo pochi secondi.

Ora sapevo tutto.

Mi chinai verso di lei. "Dimentica," le ordinai. "Dimentica di avermi visto".

Lei sbatté le palpebre e si allontanò, confusa ma di nuovo carica di quella strana determinazione. La guardai andare, il primo soldato di un esercito nemico. Ma ora, avevo intercettato il loro piano di battaglia. La regina e il suo alfiere credevano di avermi messo in scacco. Ma avevano sottovaluto la mia capacità di improvvisare. E un condottiero che conosce le mosse del suo avversario non è mai veramente in trappola. È solo in attesa del momento perfetto per il suo contropiede.

La guardai andare via, il primo, inconsapevole soldato di un esercito nemico la cui intera strategia mi era appena stata servita su un piatto d'argento. La regina e il suo alfiere credevano di avermi messo in scacco, di aver tessuto una trappola sottile e ineluttabile.

Ma avevano commesso l'errore più antico del mondo.

Un brillante stratega del Catai, i cui scritti avevo divorato secoli or sono, insegnava che non si può perdere una battaglia quando si realizzano tre semplici condizioni.

Mentre osservavo la figura di Alexis svanire in fondo al corridoio, le sentii risuonare nella mente, non come un'antica massima, but come una fredda e lucida certezza.

La prima: conosci il tuo nemico e i suoi piani. Fatto.

La seconda: conosci il terreno di scontro. Loro credono di aver scelto un campo a loro favorevole, quello della burocrazia moderna. Ma un terreno, una volta mappato, cessa di essere un vantaggio per chi lo difende e diventa un'opportunità per chi attacca. Ora, io lo conosco.

E la terza: conosci te stesso. Loro vedono solo il guscio di Ernesto Rossi. Non hanno la minima idea di chi stiano sfidando.

Loro, invece, non mi conoscono affatto.

Un condottiero che conosce le mosse del suo avversario non è mai veramente in trappola. È solo in attesa del momento perfetto per il suo contropiede. E il mio stava per iniziare.